Машины

Что Там?

Инь

Его Дом

Парижане

Точка

ТКТТИ

Однажды Шива пришел к Будде. Видя, что Будда сидит грустный, Шива решил развеселить друга танцами. Через полчаса Шива выдохся, сел рядышком с Буддой и спросил: "Тебе понравился мой танец?" Будда очень удивился и ответил: "Это именно то, о чем я хотел спросить. Целых полчаса весь мир вместе со мной танцевал вокруг тебя. Так почему же ты оставался неподвижен?"

Утро. Телефон. Звонок.

- Это я...

- Ну...

- Поехали.

И мы едем. Через час на месте. Еще через два мы все еще ждем. Нет сил, но надо, надо... Затем берем, затем назад, домой, хотя уже невтерпеж, хочется прямо сейчас, ведь знаешь, что вот оно, совсем рядом, касается твоего тела холодной оберткой... А что же внутри? О! Внутри живет Бог. Молодой-озорной. Страшный.

День. Дом. Кухня.

- ...блин, что с музыкой твориться. Ты помнишь, как все начиналось? Были хорошие клубы, хорошие люди. Танцы. А теперь? Всех прет поганая попса. А куда делся транс? А хардкор?... Вот захочется мне типа "проколбаситься" - так некуда пойти...

- Ну, тебе можно, в принципе, пойти в магазин...

- ...А что с-случилось с техно? Где техно? Везде этот поганый хаус...

- Нет, ты определись. Либо попса у тебя поганая, либо хаус.

- ...который просто везде. Нет, ты посмотри на этих малолеток. Они же совсем тупые. Думают, если купили модные шмотки, если трахаются в 13 лет, если ширяются чем попало, то уже типа крутые, типа взрослые совсем. Да ни одна из них даже таблицу Пифагора не знает...

- Менделеева...

- Не надо. Эту теорему Пифагор придумал. Ты мне яйца не крути.

- И не надейся... Ты мне, кстати, сто баксов должен.

- Отдам...

Вечер. Клуб. Жажда.

- Да пусти ты, козел. Свои... На вот тебе, мороженое купишь.

- Могли бы и так пройти...

- О... Сколько девок. И музон прет.

- Кто-то там говорил про поганый...

- Не грузи. Я плясать пошел.

... у меня же обычно бар. Во-первых, два пива. Во-вторых, беру оба бокала (стакана, кружки) - и в самый темный (и потому теплый) угол... Эй, сваливайте, для траханья придуман чил-аут. В-третьих, глоток из одного бокала, сразу из другого - вроде одинаково. Живи бармен. Теперь самое главное: поглощать. Пиво. Танцпол. Движения. Пот. Вибрацию пола и стен. Цвета. Это главное. Плюс пульсация. Сокращения мышц. Сгорбленный ди-джей (сводит, кстати, так себе). Но он их накрыл. Я это знаю. Иначе ведь быть и не может. Иначе зачем они здесь, это большое коллективно-бессознательное стадо, эта субстанция оголенных инстинктов, этот культ мифа о счастье из пластика. Эх, ребятки, зеленые вы еще, совсем зеленые... Все думаете урвать у жизни кусок повкусней. На танцпол - как в последний бой. Дураки. Час расплаты - он ведь близок. Уж поверьте. Мне отсюда, из этого душного угла все очень хорошо видно. Вот там, за колонками. Маленький, танцует. Зовут его "Расплата". Он, кстати, Бог. Молодой-озорной. Страшный...

- Ну что, Будда, вафли сушишь?

- Ну что, Шива, подрыгал булками?

- Дурак ты... Посмотри лучше на тех девок. Одну зовут "Хотим", другую "Трахнуться". Я им сказал, что мы к тебе поедем. У тебя ведь осталось еще...

- Сколько дашь?

- Отдам позже. Натурой.

- Да пошел ты...

Я вспомнил, как вся эта дрянь начиналось. Все было так ярко и вкусно... Нет, не буду вспоминать. А то, как дед старый. Приковылял кое-как, глушит свое пиво и молодежь чмырит. Противно. Вот сейчас прибежит этот плясун с двумя дурочками, потащит меня домой. Там действительно осталось еще кое-что... Ох, жизнь моя жестянка - да ну ее в жопу.

Ночь. Дом. Балкон.

Есть такая теория о том, что чувства, которые человек испытал за секунду до смерти, как бы застывают и остаются с ним навсегда (естественно, уже в гробу). Сегодня лето, тепло, красивая луна - как же давно я на нее не смотрел. Пахнет горящим табаком (это потому, что я курю) - все вполне подходит для последнего кадра из жизни... Если бы не звуки. Трахайтесь, ради Бога, я не против. Но молча. Я прыгнуть хочу.

- Эй, Будда - слезай.

- Не-а.

- Дурак, упадешь ведь. Или ты прыгнуть решил?..

- Прыгнешь тут... Разорались.

- Ну, тады я рядом пристроюсь...

- Угу.

- Вот так. Красота... Послушай, я видимо должен отговаривать тебя и все такое... Но сначала скажу вот что - это все из-за твоих проблем с трахом. Да, я понимаю, она бросила тебя, сука такая, ты любил ее, возможно. Но ведь времени прошло до хрена. А ты до сих пор загоняешься... И нечего сейчас людям, то есть мне, нервы трепать. Вот ты разобьешься, менты приедут, меня примут. И девок, кстати, тоже. Напиши записку хоть...

- У тебя что, приступ красноречия очередной?

- Блин, Будда, ты меня три года знаешь, а до сих пор не раскусил... Я ведь нормальный начитанный парень был. Только бесы у меня внутри, понимаешь, бесы. Они у всех, в принципе, есть, только у меня особенные. Они одному Богу странному служат. Этого Бога все по разному называют. Я его зову ТКТТИ...

- Это еще что за хрень?

- ТКТТИ - это Тот Кто Трахает Тебя Изнутри... Он, гад, всегда незаметно подкрадывается - а потом как засадит. И тут уж, блин, пока какую-ндь непотребность не сделаешь, он тебя не отпустит. Думаешь я завязать не пробовал с той дрянью, что мы в вены пускаем? Ох, еще как! Неделю, помню, держался. Думал отпустил меня ТКТТИ... И вот именно в тот момент, когда я показал ему большой фак на прощанье, он развернулся и как опять засадил... Вообщем, что говорить. Все и так ясно... Мне кажется, Бог этот внутри каждой вещи живет, и в душах людей, кстати, тоже. Молодой такой, озорной Бог. Страшный... Я вот слышал как-то, ты его "Растратой" зовешь...

- "Расплатой", дурак... Ладно, я слезаю. Спать хочу.

- Ну и океюшки... Я тебе, к тому же, сто баксов должен...

- Сто пятьдесят.

- Да отдам я. Сказал же отдам...

Утро. Телефон. Звонок.

- Это я...

- Ну...

- Поехали.

Шива и Будда долго танцевали, но наконец устали. Выпили чаю и успокоились, так и не придя к истине. Видимо ждут, что истина придет к ним.