Лес. Темно. Пахнет полынью, другими влажными травами, мытым лисиным хвостиком, ткаными нитями, сухими волосами, немного примешивается запах зажженной спички, чистой девичьей кожи, мужской уверенности, шепота ветра, лепестков красных цветов, пульсирующей в шее теплой крови, средневековых стихотворений, садящегося на другом полушарии солнца.

Что я здесь делаю?

Костер, вскидывая руки яркого пламени к густо синему небу, освещает небольшую поляну посреди мрачного елового леса. Бутоны диких цветов дремлют под неярким светом предрассветного месяца. Вокруг костра стоят в безмолвии люди, держатся за руки, крепко сжимая в своей руке ладонь соседа. Крепко, но не до резкой боли, а чтобы чувствовать пульс. Чтобы не потерять друг друга во мраке, чтобы помочь встать в трудную минуту, чтобы не испугаться. Они медленно наклоняются, словно встают на мостик, плавно, очень нежно. Это похоже на то, как утром просыпается цветок, расправляя свои лепестки, открывая себя солнцу. Всего себя теплу и свету. Люди встают на колени. Так же медленно возносят руки к небу. Замерли. На некоторое время. Слушают движение воздуха в легких, биение сердец. Руки расцепляются, люди поднимаются с колен, отряхивают одежду от еловых иголок. Жмут друг другу руки и расходятся по тропинкам в жизнь.

The own life. With the Friends.

00:59 12.02.2006